White sight

Gris

2009-01-26T14:48:00.004+01:00

El viento de una mañana de noviembre sobresaltó a Javier y le despertó. Desde su cama escuchaba las hojas del otoño revolotear cercanas, parecían mariposas disecadas de color ocre; éstas eran sacudidas y mecidas por el viento contra los desconchones de la fachada de la casa, contra los árboles cercanos al extenso jardín.

A Javier le había angustiado la imagen de un sueño en el que él mismo aparecía. En aquella visión se observaba delante de un espejo, cansado, cabizbajo, con una poblada y salvaje perilla de infinitos matices de gris, y cubierto de pliegues que hacían vislumbrar una edad avanzada. Le llamaron poderosamente la atención varios surcos que se habían instalado alrededor de sus entonces potentes ojos. Su mirada ya no era tan directa y apabullante, había perdido su fuerza, sentía incluso vergüenza al mirarse.

Javier, ya despierto, seguía ensimismado mirando hacia el techo, estaba algo descascarillado y manchado por la humedad, pero eso no le disturbaba la visión que había tenido aquella noche y seguía dándole vueltas en su cabeza. Aún perezoso entre las sábanas de su cama, Javier movía las piernas de un lado para otro, sus movimientos eran discordantes, arrítmicos como un corazón cansado, pero Javier se deleitaba en el pequeño masaje que recibía al estar en contacto con sus cálidas sábanas blancas de algodón y franela.

Un pequeño rayo de sol se había colado por la rendija de su ventana y éste, juguetón, comenzaba a deslumbrarle y a susurrarle que ya era una buena hora para levantarse. Se dirigió hasta la cocina, todo estaba en silencio, apenas un murmullo de aire exterior se colaba dentro de la chimenea.

Javier se sirvió café, lo tenía preparado de la mañana anterior, se sentó en una silla de enea y se arrimó lentamente hacia la mesa. El café lo tomaba sin azúcar y mientras lo bailoteaba en su boca se inclinó hacia un lado. Posó su mano sobre la cabeza, la arrastró a través de su cara y de sus ojos, y se dijo así mismo:

- Mañana la llamaré.

Pero Javier nunca la llamaba.

Matilde llevaba esperando la llamada de su padre cerca de quince años. La última vez que oyó la retumbante voz de éste fue el día en que firmó la separación de su madre. Javier había salido corriendo del despacho de abogados y no volvieron a saber nunca más de él. Aún así, Matilde no ha tenido un solo día en que la imagen de Javier no se le acercase en sueños, en que sus labios besasen las tibias mejillas de su tez de niña deseándole las buenas noches, en que le leyese las páginas de un libro antes de irse a dormir o que la voz que escuchase a través de un teléfono fuese la de un padre que necesita hablar con su hija.

Javier había decidido vivir solo y retirarse con sus libros cerca del pueblo que le vio nacer. Había asumido la separación y posterior divorcio como un fracaso y no había querido volver a saber nada de nadie excepto de él mismo y su rutina, más que aprendida a lo largo de estos años.

Pero con lo que no contaba Javier es que a medida que los años avanzaban las fuerzas le flaquearían y comenzaría a echar de menos a su pequeña niña, que le haría falta alguien en quien apoyarse, alguien a quien dedicar sus atenciones y sobre todo alguien de su propia sangre a quien dar su cariño.

A menudo pensaba en cómo habría crecido su pequeña, quiénes serían sus amigos, a quién se parecería más y cómo sería su voz. Pasaba tiempo con estos vagos pensamientos y así transcurrían las horas, los días, los años. Y su hija se iba haciendo mayor sin la figura paterna a su lado.

Javier tomó otro sorbo de su negro café, y al instante empezó a notar como su corazón bombeaba más deprisa de lo usual. Se acercó despacio hasta el teléfono que tenía colgado en la pared y marcó el número de Matilde. Apenas podía tenerse en pie, se le había entumecido el brazo izquierdo y un intenso dolor recorría su pecho. Una aguda vocecilla atravesó el auricular:

- ¿Diga, Diga?

Pero no podía contestar, Javier se había desplomado y yacía en el suelo, quieto, mirando con sus poderosos ojos aquel teléfono descolgado que no podía atender.

Sobre las frías baldosas de la cocina las horas iban pasando, su cuerpo fue dejando de tener contacto con su alma y dejó de escuchar aquella voz.

MR. 26 Noviembre de 2008
(En la imagen Piet Moget, uno de los artistas en los que me inspiro)

Recordar una isla, un país

2008-03-08T22:54:00.004+01:00

Volver de nuevo a la noche y dejarse llevar por ella, por el sutil velo ahumado que acaricia el final del día. Pensar de nuevo, volver al recuerdo...y encontrar las notas de una suave música que interpela su protagonismo en un día en que no la puedo hacer caso.
Recuedo las sombras y las vertientes de los tejados que contemplé hace 7 años, una cifra mágica que me está pidiendo a gritos volver. Volver a sus calles, a sus gentes, a la hospitalidad, a la amabilidad verdadera, hecha con cariño y sin recelo. Un viaje que duró apenas 25 días en un país desconocido que me acogió con su alma de entraña aislada, de amor por lo desconocido, de espíritu inquietante y de moral arraigada.

Son recuerdos, como siempre...

El arte de escribir sin pluma

2008-03-03T11:01:00.004+01:00

He puesto crema en mis manos y al tomar mi bolígrafo, siempre azul, ha resbalado entre mis dedos con suavidad y delicadeza. Lo he cogido de nuevo y serenamente he intentado colorear este trozo de papel con algunas palabras que salían de mi mente, algo más serena en esta mañana húmeda y blanca.

Escucho el sonido del agua salpicar el suelo como un bálsamo embriagador que suaviza mi memoria y potencia mi inquietud. Miro hacia la ventana pero apenas veo nada, los visillos protegen las formas y siluetas que dibujan la parte trasera de esta ciudad, y la débil luz aparece tamizada a través de la trama de un día opaco y acuoso. Corro el velo, aparto ese muro que me impide total contacto con el exterior y respiro, lo hago profundamente, inhalando ese denso olor que brinda la materia mezclada con agua.

Vuelvo a mi sitio, desde donde escribo, y ahora que todo se torna ante mí algo más luminoso que al principio, siento que no puedo dejar de mirar. Tomo un sorbo de café y mi mente empieza a trasladarse hacia la casa de enfrente. Mi curiosidad empieza a galopar de nuevo, miro y veo siempre lo mismo, no hay cortinas ni telas que me impidan contemplar su interior. Entro en una cocina llena de botes desordenados, posters y libros, parece un “ultramarinos” del siglo pasado; es entonces que mi cuerpo se estremece y vibra, puedo imaginarme en una charla con los miembros de esa casa y creo empezar a sonreír, la mueca de la sonrisa comienza a dibujarse en mi cara, me siento inquieta y a la vez relajada, noto como me brillan los ojos y cómo burbujean el resto de mis miembros.

De repente, mis pensamientos dejan de estar ya en aquel lugar apartado y vuelven al salón desde el que escribo, donde todo es conocido y ya nada me sorprende. La calma vuelve a invadir mi vida y mi mente, contemplo el cuaderno y veo mis manos escribir estas letras, deprisa, volando, como si se fueran a escapar y no fueran a volver nunca más a mí.

Poco papel me queda para seguir componiendo los entresijos de estas emociones que empañan la mañana, es hora de buscar un final, es hora de dejar de escribir. Dejo caer el bolígrafo azul al lado de los folios, una última mirada se escapa de soslayo pero me digo a mí misma: mañana escribiré más.

Lo etereo y lo impermanente

2007-09-23T23:39:00.001+02:00

Lo que viene, lo que se va, lo que nunca llega, lo que buscamos, lo que anhelamos, lo que inspiramos, lo que imaginamos, conseguimos y perdemos...

Lo etereo no se toca, permanece en el aire, en la atmosfera de la realidad o de la inestabilidad, o simplemente en la artificialidad de lo inestable, lo que finalmente no vemos pero sentimos.
La filosofia nos ha dado diversos puntos de vista sobre la etereidad de las cosas unidas al pensamiento. Me viene a la mente el concepto profundo de la impermanencia de la materia y a su vez de lo inmaterial.
¿Por qué olvidar? ¿por qué ser impermanente? quiza porque la belleza, cierta materia lo son...pero ¿y las palabras? ellas parecen no serlo...quid proquo.

Campo extremeño

2007-01-18T21:17:00.001+01:00

Una flor blanca apenas vista se deja tocar, ¿sabes lo que es tener entre tus dedos los pétalos aterciopelados del ópalo blanquecino?

Caminando, vas dejando que tus piés te guíen hacia el infinito o hacia un punto al que deseas ir de verdad. Ves la montaña a lo lejos, sientes deseos de acercarte aún más, de saber qué se esconde detrás de ese alto horizonte de verdor...veo alcornoques, pero sobre todo: robles, robustos y altozanos que me descubren el sabor de lo imperturbable.

El olor de la leña quemándose despacio, las llamas bailando al compás del viento, ¿me estoy desmayando?nooooooooooo. estoy escribiendo, escribo para descubrir, para adentrarme en un éxtasis escondido que sólo las palabras sacan a flote.

Mi mente viaja, sueña, y disfruta saboreando ese olor añejo, antaño humano, a veces quieto, pero roto y entero a la vez.

Días de añoranza y paz, conversaciones al abrigo de un árbol, un fresno tal vez (sé perfectamente dónde se encuentra), mi gatito negro, un libro perdido, un sabor recordado, el aroma del campo, el viento, el cielo........Dehesa Vieja

Inhala

2007-01-12T20:58:00.001+01:00

Amplia y esbelta se presenta ella ante mi presencia.
Podría pasar horas sentada en este mismo lugar y creo que no me cansaria de admirar cada recoveco, cada detalle de ese cuerpo tan elegantemente modelado; incluso el aroma de este laberinto caleidoscópico puede hacerme perder la concentración.

Siempre que vuelvo peregrino hacia los mismos lugares, los mismos sitios que me embriagaron una y otra vez, esos mismos recuerdos vuelven hacia mi mente cada vez que paseo y sueño.

Las palabras interrumpen el silencio roto que ignorado quiere hacerse sentir....y las vocecillas revolotean, buscan, pero quien sabe si hallan. El aroma que antaño dejó huella desprende su olor muy de vez en cuando, hasta que se apague del todo, hasta que la nada vuelva a ser nada.

Poema d'autunno

2007-01-12T18:56:00.000+01:00

Una tarde de otoño
veo revolotear la hojarasca.
El viento la mece
y la aleja a trompicones.

El fuego encendido
de las hojas caídas
moradas, decrépitas
pero aún vivas,
me recuerda el día que se va.
La tarde que desaparece.

14-XI-2003

Imágenes de un viaje

2006-11-27T21:08:00.001+01:00

Son mágicas estas imágenes de paso por ese país tan mágico, tomadas por mi compañero de viaje, Kanseis, un mago de la fotografía humana, de las palabras, la música y los sentimientos.

Hemos visto tanto....que hemos enmudecido. Aún lo hacemos cuando lo recordamos.

El viaje es eterno, ¿verdad?

PASAJE A LA INDIA

2006-09-02T13:46:00.000+02:00

7 de Agosto de 2006
Aquí en Madrid, en esta fecha surgida de la total ausencia de predicción comienza un viaje mágico. Haciendo escala en Munich y nada más acercarme a la puerta de embarque he sentido ese aroma plácido, esa paz y ese misterio por lo desconocido que se avecina. Esas senciones han recorrido mi mente y he podido expresarlas en el sonido del alma. Debe ser hermoso, pensaba, viajar a un país como la India, lleno de misticismo, con una realidad cruda aliada a la belleza y la suntuosidad de la antigua corte de los maharajás.
Qué contradicción, aunque ahí radique la delicada flor que esta región protege, y que ahora se presenta a unos ojos ávidos por desflorarla.

8 de Agosto (Nueva Delhi)
Muy tempranito hemos llegado a la capital de la India. Un conductor nos espera para transportarnos, con un Toyota Qualis bastante viejillo y sin cinturones de seguridad que encajen, a través de la atestada carretera rumbo al centro de la ciudad. Un arcoiris de humanidad se percibe, es así que musulmanes, hindúes, sijs,...conviven en una misma sociedad. La calidad humana es sumamente patente, la pobreza circunda con su halo y las miradas de la gente atraviesan mi corazón. Los intocables recogen con sus manos la basura tan generada por un pueblo que no entiende de reciclaje, las personas duermen en el suelo y descalzos caminan sin rumbo alguno, dejando que el tiempo transcurra lentamente, como pasa para todos, quietamente...

Unos chiquillos se cubren con un harapo en la esquina de unos soportales cercanos a Conaught Place, fuman tabaco o una mezcla de hierbas que les ayuda a pasar la tarde y así, lentamente nos acercamos a nuestro hotel. Esta plaza circular donde la vida transcurre a semicírculos, el ajetreo y el ruido de los cláxones sin ley se acentúa poco a poco, el humo se escucha, se percibe, llega hasta mi cerebro de forma densa, como el oxígeno hindú que expande su lluvia etérea sobre mi.

9 de Agosto
Pasear por el mercado de Jajpath, donde la gente pide tu atención en todo momento, observar la majestuosidad de la mezquita Jama Masjid con su imponente patio y su estanque para la purificación eterna. La mirada curiosa de los locales ante nuestra presencia temprana ajena a todo turismo, nos hemos sentido centro de atención al comenzar el día, luego acostumbrada y así convertida en rutina diaria, como la vida misma, contemplativa...

Preparamos las maletas para dirigirnos hacia la estación de tren, desde donde partiremos rumbo hacia Udaipur. Allí la espera se hace un tanto larga, descansando en un decadente café de estación, sin ningún occidental a la vista, increible...bebemos zumos y agua mineral embotellada, viendo la gente tan distinta que se para para tomar un masala té.

El traquetreo delicioso me acompaña en la delicada experiencia del anochecer a través de una ventana, observo a las personas , la gente que voy dejando atrás, los que trabajan en el campo, estaciones de tren ancladas en el tiempo, gente que duerme a la vera de la vía, siempre esperando...Me he dormido.

10 de Agosto
El revisor nos despierta cerca 06.45 para que vayamos preparando las cosas a nuestra llegada a Udaipur. Mi somnoliento cuerpo y mis dormidos ojos sólo piden con emoción volver a mirar por esa ventana al mundo, una vegetación exhuberante se descubre ante mi, gentecilla que se asoma a la vía, colores, animales, sharis azafranados, turquesas, humildemente decorados, vasijas de agua sobre las cabezas, niños jugando, niñas con vestiditos de encaje, gente que se baña en un charco...
Por fin se siente algo distinto al ruido lejano de la capital, se divisan colinas, seguro que esto es distinto...

Y así es, la amabilidad es contagiosa y llegamos al palacio hotel donde nos alojamos, bellísimo, a orillas de un lago, a través de calles estrechísimas y llenas de encanto. El lago Pichola nos recibe en su esplendor y así dejo mis cosas y con la compañia de uno de mis amigos me dispongo a curiosear por las calles de esta ciudad aún dormida.
Uff, qué belleza! parezco extasiada por tanta maravilla, se respira tranquilidad en la mañana.
Compro pinturas hechas a mano en seda y en papel, pago 500 rupias por las dos, no he regateado mucho, y me voy contenta.

Con mi sonrisa iluminada y llena de emoción, me pierdo llegando al hotel y ante nuestra presencia aparecen dos majestuosos elefantes bellamente decorados cerca de Lal Ghat, al lado de nuestro mágico lago, qué grandes son!

Por la tarde de nuevo en las calles nos recubre la lluvia inesperada del monzón, aunque empapados decidimos proseguir nuestro camino sin tomar un rickshaw, queremos comprar en un puesto callejero las pulseritas de la festividad que se avecina. La tranquilidad se respira a cada paso que nos acerca a la noche de Udaipur. Ya en el hotel, después de cenar, nos deleitamos en la lectura, en las palabras escritas, en el silencio. No quiero marcharme

Maria Rosa

(Para Javi y Jose, mis compañeros de viaje)

Viaje hacia la ciudad invisible

2006-08-04T18:39:00.001+02:00

El lunes partimos para Rhajhastan, en India. Un viaje soñado que siempre ha sido foco de atracción para muchos. Mi mente soñadora me ha trasladado a esos parajes millares de veces, a través del cine, de la literatura, de la música...y muy pronto será una realidad.

Llena de emoción y de ilusión predispongo mi mente y mi cuerpo para absorber como una esponja todo aquello que encuentre, una relidad cruda pero también maravillosa...eso es lo que la India depara a sus viajeros y que se ve recompensado en el tiempo. Espero que el síndrome de Stendhal sea tolerante con mi delicado yo, que esa explosión de color no dañe mi retina, pero que penetre en lo más profundo de mi corazón acariciando mi sensible alma. Este lunes comienza mi viaje, nuestro viaje, el Viaje... Namaste.

Vigilia de melancolía

2006-08-01T22:52:00.000+02:00

Había un sueño, hace ya mucho tiempo, que revoloteaba en mí desde niña.
Un sueño hecho de ilusiones, imágenes desordenadas, notas de colores desvahídos, aguados, silenciosos...como las gotas de lluvia sobre la acuarela de un dibujo. Esas visiones caleidoscópicas parecían no querer revelarse ante mi burbujeante cabecita.

Las lágrimas me despertaron una mañana temprano, me vestí y me marché. El campo me abrazaba con su frescor matutino y esa brisa acompañaba mi febril caminar hacia ninguna parte; llena de vacío las gotas de sal perseguían mis andadas y afloraron de nuevo al encuentro de un paisaje abierto, sin horizonte, sin palabras...mudo como el silencio.

Sentía tristeza en mi corazón por no saber nada, el porqué de esas ilusiones, ¿me llevarían a alguna meta? o eran sólo un mito de la infancia, algo que se nos proporciona para explicar algo mucho más real.

Sigo sin saberlo, ahora adulta, pero continúan ahí y me hacen estar alegre y también triste.

Mi refugio es ese lugar, ese pequeño espacio que separa la vigilia del sueño, por miedo a VER más allá, por miedo a tener miedo...

To Leon Werth

2006-07-15T19:07:00.000+02:00

El principito se calló también; estaba llorando.

- Es ahí; déjame ir solo.

Se sentó porque tenía miedo. Dijo aún:

- ¿Sabes?...mi flor...yo soy responsable...¡y ella es tan débil y tan inocente! Solo tiene cuatro espinas para defenderse contra todo el mundo...

Me senté, ya no podía mantenerme en pié.

- Ahí está...eso es todo...

Vaciló todavía un instante, luego se levantó y dio un paso. Yo no pude moverme.

Un relámpago amarillo centelleó en su tobillo. Quedó un instante inmóvil, sin exhalar un grito. Luego cayó lentamente como cae un árbol, sin hacer el menor ruido a causa de la arena.

Piccolo fiore d'estate

2006-07-15T14:51:00.000+02:00

El preciosismo de cada instante es como una gota de frescor para el alma, algo que se deposita despacito en nosotros y se disfruta en el tiempo.

A Rose in my heart

2006-07-15T14:30:00.001+02:00

"Sé que en algún lugar del mundo, existe una rosa única, distinta de todas las demás rosas, una cuya delicadeza, candor e inocencia, harán despertar de su letargo a mi alma, mi corazón y mis riñones.

A esa rosa, donde quiera que esté, dedico mis palabras, con la esperanza de hallarla algún día, de dejarme hallar por ella...." (Saint-Exupèry 1943)